C’è un mondo reale ed un mondo virtuale; in questo secondo mondo diversi
esseri umani decidono di vivere. Quando Pirandello scrisse la novella non era iniziata
l’era del virtuale, ma in “Mondo di carta” troviamo diverse analogie …
Luigi
Pirandello
nato ad Agrigento (Girgenti)
il 28 giugno 1867
Arpa eolica quest’anno sta dedicando diversi
post alla celebrazione dell’anniversario. Qui di seguito la novella
Un
gridare, un accorrere di gente in capo a Via Nazionale, attorno a due che
s'erano presi: un ragazzaccio sui quindici anni, e un signore ispido, dalla
faccia gialliccia, quasi tagliata in un popone, su la quale luccicavano gli
occhialacci da miope, grossi come due fondi di bottiglia.
Sforzando la vocetta fessa, quest'ultimo
voleva darsi ragione e agitava di continuo le mani che brandivano l'una un
bastoncino d'ebano dal pomo d'avorio, l'altra un libraccio di stampa antica.
Il ragazzaccio strepitava pestando i piedi sui
cocci d'una volgarissima statuetta di terracotta misti a quelli di gesso
abbronzato della colonnina che la sorreggeva.
Tutti attorno, chi scoppiava in clamorose
risate, chi faceva un viso lungo lungo e chi pietoso: e i monelli, attaccati ai
lampioni, chi abbajava, chi fischiava, chi strombettava sul palmo della mano.
— È la terza! è la terza! — urlava il signore.
— Mentre passo leggendo, mi para davanti le sue schifose statuette, e me le fa
rovesciare. È la terza! Mi dà la caccia! Si mette alle poste! Una volta al
Corso Vittorio; un'altra a Via Volturno; adesso qua.
Tra molti giuramenti e proteste d'innocenza,
il figurinajo cercava anch'esso di farsi ragione presso i piú vicini: — Ma che!
È lui! Non è vero che legge! Mi ci vien sopra! O che non veda, o che vada
stordito, o che o come, fatto si è…
— Ma tre? Tre volte? — gli domandavano quelli
tra le risa.
Alla fine, due guardie di città, sudate,
sbuffanti, riuscirono tra tutta quella calca a farsi largo; e siccome l'uno e
l'altro dei contendenti, alla loro presenza, riprendevano a gridare piú forte
ciascuno le proprie ragioni, pensarono bene, per togliere quello spettacolo, di
condurli in vettura al piú vicino posto di guardia.
Ma appena montato in vettura, quel signore
occhialuto si drizzò lungo lungo sulla vita e si mise a voltare a scatti la
testa, di qua, di là, in sú, in giú; infine s'accasciò, aprí il libraccio e vi
tuffò la faccia fino a toccar col naso la pagina; la sollevò tutto sconvolto,
si tirò sulla fronte gli occhialacci e rituffò la faccia nel libro per provarsi
a leggere con gli occhi soltanto; dopo tutta questa mimica cominciò a dare in
smanie furiose, a contrarre la faccia in smorfie orrende, di spavento, di
disperazione:
— Oh Dio. Gli occhi. Non ci vedo piú. Non ci
vedo piú!
Il vetturino si fermò di botto. Le guardie, il
figurinajo, sbalorditi, non sapevano neppure se colui facesse sul serio o fosse
impazzito; perplessi nello sbalordimento, avevano quasi un sorriso
d'incredulità sulle bocche aperte.
C'era là una farmacia; e, tra la gente ch'era
corsa dietro la vettura e l'altra che si fermò a curiosare, quel signore, tutto
scompigliato, cadaverico in faccia, sorretto per le ascelle, vi fu fatto
entrare.
Mugolava. Posto a sedere su una seggiola, si
diede a dondolare la testa e a passarsi le mani sulle gambe che gli ballavano,
senza badare al farmacista che voleva osservargli gli occhi, senza badare ai
conforti, alle esortazioni, ai consigli che gli davano tutti: che si calmasse;
che non era niente; disturbo passeggero; il bollore della collera che gli aveva
dato agli occhi. A un tratto, cessò di dondolare il capo, levò le mani,
cominciò ad aprire e chiudere le dita.
— Il libro! Il libro! Dov'è il libro?
Tutti si guardarono negli occhi, stupiti; poi
risero. Ah, aveva un libro con sé? Aveva il coraggio, con quegli occhi, di
andar leggendo per istrada? Come, tre statuette? Ah sí? e chi, chi, quello? Ah
sí? Gliele metteva davanti apposta? Oh bella! oh bella!
— Lo denunzio! — gridò allora il signore,
balzando in piedi, con le mani protese e strabuzzando gli occhi con
scontorcimenti di tutto il volto ridicoli e pietosi a un tempo. — In presenza
di tutti qua, lo denunzio! Mi pagherà gli occhi! Assassino! Ci sono due guardie
qua; prendano i nomi, subito, il mio e il suo. Testimoni tutti! Guardia,
scrivete: Balicci. Sí, Balicci; è il mio nome. Valeriano, sí, via Nomentana
112, ultimo piano. E il nome di questo manigoldo, dov'è? è qua? lo tengano! Tre
volte, approfittando della mia debole vista, della mia distrazione, sissignori,
tre schifose statuette. Ah, bravo, grazie, il libro, sí, obbligatissimo! Una
vettura, per carità. A casa, a casa, voglio andare a casa! Resta denunziato.
E si mosse per uscire, con le mani avanti;
barellò; fu sorretto, messo in vettura e accompagnato da due pietosi fino a
casa.
Fu l'epilogo buffo e clamoroso d'una quieta
sciagura che durava da lunghissimi anni. Infinite volte, per unica ricetta del
male che inevitabilmente lo avrebbe condotto alla cecità, il medico oculista
gli aveva detto di smettere la lettura. Ma il Balicci aveva accolto ogni volta
questa ricetta con quel sorriso vano con cui si risponde a una celia troppo
evidente.
— No? — gli aveva detto il medico. — E allora
séguiti a leggere, e poi mi lodi la fine! Lei ci perde la vista, glielo dico
io. Non dica poi, se me lo credevo! Io la ho avvertita!
Bell'avvertimento! Ma se vivere, per lui,
voleva dir leggere! Non dovendo piú leggere, tanto valeva che morisse.
Fin da quando aveva imparato a compitare, era
stato preso da quella manía furiosa. Affidato da anni e anni alle cure di una
vecchia domestica che lo amava come un figliuolo, avrebbe potuto campare sul
suo piú che discretamente, se per l'acquisto dei tanti e tanti libri che
gl'ingombravano in gran disordine la casa, non si fosse perfino indebitato. Non
potendo piú comprarne di nuovi, s'era dato già due volte a rileggersi i vecchi,
a rimasticarseli a uno a uno tutti quanti dalla prima all'ultima pagina. E come
quegli animali che per difesa naturale prendono colore e qualità dai luoghi,
dalle piante in cui vivono, cosí a poco a poco era divenuto quasi di carta:
nella faccia, nelle mani, nel colore della barba e dei capelli. Discesa a grado
a grado tutta la scala della miopia, ormai da alcuni anni pareva che i libri se
li mangiasse davvero, anche materialmente, tanto se li accostava alla faccia
per leggerli.
Condannato dal medico, dopo quella tremenda
caldana, a stare per quaranta giorni al bujo, non s'illuse piú neanche lui che
quel rimedio potesse giovare, e appena poté uscire di camera, si fece condurre
allo studio, presso il primo scaffale. Cercò a tasto un libro, lo prese, lo
aprí, vi affondò la faccia, prima con gli occhiali, poi senza, come aveva fatto
quel giorno in vettura; e si mise a piangere dentro quel libro,
silenziosamente. Piano piano poi andò in giro per l'ampia sala, tastando qua e
là con le mani i palchetti degli scaffali. Eccolo lí, tutto il suo mondo! E non
poterci piú vivere ora, se non per quel tanto che lo avrebbe ajutato la
memoria!
La vita, non l'aveva vissuta; poteva dire di
non aver visto bene mai nulla: a tavola, a letto, per via, sui sedili dei
giardini pubblici, sempre e da per tutto, non aveva fatto altro che leggere,
leggere, leggere. Cieco ora per la realtà viva che non aveva mai veduto; cieco
anche per quella rappresentata nei libri che non poteva piú leggere.
La grande confusione in cui aveva sempre
lasciato tutti i suoi libri, sparsi o ammucchiati qua e là sulle seggiole, per
terra, sui tavolini, negli scaffali, lo fece ora disperare. Tante volte s'era
proposto di mettere un po' d'ordine in quella babele, di disporre tutti quei
libri per materie, e non l'aveva mai fatto, per non perder tempo. Se l'avesse
fatto, ora, accostandosi all'uno o all'altro degli scaffali, si sarebbe sentito
meno sperduto, con lo spirito meno confuso, meno sparpagliato.
Fece mettere un avviso nei giornali, per avere
qualcuno pratico di biblioteche, che si incaricasse di quel lavoro
d'ordinamento. In capo a due giorni gli si presentò un giovinotto saccente, il
quale rimase molto meravigliato nel trovarsi davanti un cieco che voleva
riordinata la libreria e che pretendeva per giunta di guidarlo. Ma non tardò a
comprendere, quel giovanotto, che – via – doveva essere uscito di cervello quel
pover'uomo, se per ogni libro che gli nominava, eccolo là, saltava di gioja,
piangeva, se lo faceva dare, e allora, palpeggiamenti carezzevoli alle pagine e
abbracci, come a un amico ritrovato.
— Professore, — sbuffava il giovanotto. — Ma
cosí badi che non la finiamo piú!
— Sí, sí, ecco, ecco, — riconosceva subito il
Balicci. — Ma lo metta qua, questo: aspetti, mi faccia toccare dove l'ha messo.
Bene, bene qua, per sapermi raccapezzare.
Erano per la maggior parte libri di viaggi,
d'usi e costumi dei varii popoli, libri di scienze naturali e d'amena
letteratura, libri di storia e di filosofia.
Quando alla fine il lavoro fu compiuto, parve
al Balicci che il bujo gli s'allargasse intorno in tenebre meno torbide, quasi
avesse tratto dal caos il suo mondo. E per un pezzo rimase come rimbozzolito a
covarlo.
Con la fronte appoggiata sul dorso dei libri
allineati sui palchetti degli scaffali, passava ora le giornate quasi
aspettando che, per via di quel contatto, la materia stampata gli si travasasse
dentro. Scene, episodii, brani di descrizioni gli si rappresentavano alla mente
con minuta, spiccata evidenza; rivedeva, rivedeva proprio in quel suo mondo
alcuni particolari che gli erano rimasti piú impressi, durante le sue
riletture: quattro fanali rossi accesi ancora, alla punta dell'alba, in un
porto di mare deserto, con una sola nave ormeggiata, la cui alberatura con
tutte le sartie si stagliava scheletrica sullo squallore cinereo della prima
luce; in capo a un erto viale, su lo sfondo di fiamma d'un crepuscolo
autunnale, due grossi cavalli neri con le sacche del fieno alla testa.
Ma non poté reggere a lungo in quel silenzio
angoscioso. Volle che il suo mondo riavesse voce, che si facesse risentire da
lui e gli dicesse com'era veramente e non come lui in confuso se lo ricordava.
Mise un altro avviso nei giornali, per un lettore o una lettrice; e gli capitò
una certa signorinetta tutta fremente in una perpetua irrequietezza di
perplessità. Aveva svolazzato per mezzo mondo, senza requie, e anche per il
modo di parlare dava l'immagine d'una calandrella smarrita, che spiccasse di
qua, di là il volo, indecisa, e s'arrestasse d'un subito, con furioso sbàttito
d'ali, e saltellasse, rigirandosi per ogni verso.
Irruppe
nello studio, gridando il suo nome:
— Tilde Pagliocchini. Lei? Ah già… me lo…
sicuro, Balicci, c'era scritto sul giornale… anche su la porta… Oh Dio, per
carità, no! guardi, professore, non faccia cosí con gli occhi. Mi spavento.
Niente, niente, scusi, me ne vado.
Questa fu la prima entrata. Non se n'andò. La
vecchia domestica, con le lagrime agli occhi, le dimostrò che quello era per
lei un posticino proprio per la quale.
— Niente pericoli?
Ma che pericoli! Mai, che è mai? Solo, un po'
strano, per via di quei libri. Ah, per quei libracci maledetti, anche lei,
povera vecchia, eccola là, non sapeva piú se fosse donna o strofinaccio.
— Purché lei glieli legga bene.
La signorina Tilde Pagliocchini la guardò, e
appuntandosi l'indice d'una mano sul petto:
— Io?
Tirò fuori una voce, che neanche in paradiso.
Ma quando ne diede il primo saggio al Balicci
con certe inflessioni e certe modulazioni, e volate e smorzamenti e arresti e
scivoli, accompagnati da una mimica tanto impetuosa quanto superflua, il
pover'uomo si prese la testa tra le mani e si restrinse e si contorse come per
schermirsi da tanti cani che volessero addentarlo.
— No! Cosí no! Cosí no! per carità! — si mise
a gridare.
E la signorina Pagliocchini, con l'aria piú
ingenua del mondo:
— Non leggo bene?
— Ma
no! Per carità, a bassa voce! Piú bassa che può! quasi senza voce! Capirà, io
leggevo con gli occhi soltanto, signorina!
— Malissimo, professore! Leggere a voce alta
fa bene. Meglio poi non leggere affatto! Ma scusi, che se ne fa? Senta
(picchiava con le nocche delle dita sul libro). Non suona! Sordo. Ponga il
caso, professore, che io ora le dia un bacio.
Il Balicci s'interiva pallido:
— Le proibisco!
— Ma no scusi! Teme che glielo dia davvero?
Non glielo do! Dicevo per farle avvertir subito la differenza. Ecco, mi provo a
leggere quasi senza voce. Badi però che, leggendo cosí io fischio l'esse,
professore!
Alla nuova prova, il Balicci si contorse peggio di prima. Ma comprese
che, sú per giú, sarebbe stato lo stesso con qualunque altra lettrice, con
qualunque altro lettore. Ogni voce, che non fosse la sua, gli avrebbe fatto
parere un altro il suo mondo.
— Signorina, guardi, mi faccia il favore,
provi con gli occhi soltanto, senza voce.
La signorina Tilde Pagliocchini si voltò a
guardarlo, con tanto d'occhi.
— Come dice? Senza voce? E allora, come? per
me?
— Sí, ecco, per conto suo.
— Ma grazie tante! — scattò, balzando in
piedi, la signorina. — Lei si burla di me? Che vuole che me ne faccia io, dei
suoi libri, se lei non deve sentire?
— Ecco, le spiego, — rispose il Balicci,
quieto, con un amarissimo sorriso. — Provo piacere che qualcuno legga qua, in
vece mia. Lei forse non riesce a intenderlo, questo piacere. Ma gliel'ho già
detto: questo è il mio mondo; mi conforta il sapere che non è deserto, che
qualcuno ci vive dentro, ecco. Io le sentirò voltare le pagine, ascolterò il
suo silenzio intento, le domanderò di tanto in tanto che cosa legge, e lei mi
dirà… oh, basterà un cenno… e io la seguirò con la memoria. La sua voce,
signorina, mi guasta tutto!
— Ma io la prego di credere, professore, che
la mia voce è bellissima! — protestò, sulle furie, la signorina.
— Lo credo, lo so — disse subito il Balicci. —
Non voglio farle offesa. Ma mi colora tutto diversamente, capisce? E io ho
bisogno che nulla mi sia alterato; che ogni cosa mi rimanga tal quale. Legga,
legga. Le dirò io che cosa deve leggere. Ci sta?
— Ebbene, ci sto, sí. Dia qua!
In punta di piedi, appena il Balicci le
assegnava il libro da leggere, la signorina Tilde Pagliocchini volava via dallo
studio e se n'andava a conversare di là con la vecchia domestica. Il Balicci
intanto viveva nel libro che le aveva assegnato e godeva del godimento che si
figurava ella dovesse prenderne. E di tratto in tratto le domandava: — Bello,
eh? — oppure: — Ha voltato? — Non sentendola nemmeno fiatare, s'immaginava che
fosse sprofondata nella lettura e che non gli rispondesse per non distrarsene.
— Sí, legga, legga… — la esortava allora,
piano, quasi con voluttà. Talvolta, rientrando nello studio, la signorina
Pagliocchini trovava il Balicci coi gomiti su i bracciuoli della poltrona e la
faccia nascosta tra le mani.
— Professore, a che pensa?
— Vedo… — le rispondeva lui, con una voce che
pareva arrivasse da lontano lontano. Poi, riscotendosi con un sospiro: — Eppure
ricordo che erano di pepe!
— Che cosa, di pepe, professore?
— Certi alberi, certi alberi in un viale… Là,
veda, nella terza scansia, al secondo palchetto, forse il terz'ultimo libro.
— Lei vorrebbe che io le cercassi, ora, questi
alberi di pepe? — gli domandava la signorina, spaventata e sbuffante.
— Se volesse farmi questo piacere.
Cercando, la signorina maltrattava le pagine,
s'irritava alle raccomandazioni di far piano. Cominciava a essere stufa, ecco.
Era abituata a volare, lei, a correre, a correre, in treno, in automobile, in
ferrovia, in bicicletta, su i piroscafi. Correre, vivere! Già si sentiva
soffocare in quel mondo di carta. E un giorno che il Balicci le assegnò da
leggere certi ricordi di Norvegia, non seppe piú tenersi. A una domanda di lui,
se le piacesse il tratto che descriveva la cattedrale di Trondhjem, accanto
alla quale, tra gli alberi, giace il cimitero, a cui ogni sabato sera i parenti
superstiti recano le loro offerte di fiori freschi:
— Ma che! ma che! ma che! — proruppe su tutte
le furie. — Io ci sono stata, sa? E le so dire che non è com'è detto qua!
Il Balicci si levò in piedi, tutto vibrante
d'ira e convulso:
— Io le proibisco di dire che non è com'è
detto là! — le gridò, levando le braccia. — M'importa un corno che lei c'è
stata! È com'è detto là, e basta! Dev'essere cosí, e basta! Lei mi vuole
rovinare! Se ne vada! Se ne vada! Non può piú stare qua! Mi lasci solo! Se ne
vada!
Rimasto solo, Valeriano Balicci, dopo aver
raccattato a tentoni il libro che la signorina aveva scagliato a terra, cadde a
sedere su la poltrona; aprí il libro, carezzò con le mani tremolanti le pagine
gualcite; poi v'immerse la faccia e restò lí a lungo, assorto nella visione di
Trondhjem con la sua cattedrale di marmo, col cimitero accanto, a cui i devoti
ogni sabato sera recano offerte di fiori freschi – cosí, cosí com'era detto là.
– Non si doveva toccare. Il freddo, la neve, quei fiori freschi, e l'ombra
azzurra della cattedrale. – Niente lí si doveva toccare. Era cosí, e basta. Il
suo mondo. Il suo mondo di carta. Tutto il suo mondo.
Luigi Pirandello - Novelle per un anno
Altre novelle già inserite su Arpa eolica
post inserito il 28/05/2017
Nessun commento:
Posta un commento
Post aperto a dibattito, si possono inserire commenti immediatamente ed automaticamente – i curatori di arpa eolica si riservano di cancellare rettifiche e commenti che possano contenere offese a terzi o appelli alla violenza. Grazie per i commenti che andate ad inserire.